Вдаль

Я плохо настоящее приемлю.
Куда привычней минувшим дышать.
Последний лист ударился о землю,
И звон такой, что хочется бежать

В края, куда и ветер не доносит
Вокзалов зов сквозь замершую тьму.
И где никто, жалеючи, не спросит:
«Ты чьё, дитя? И плачешь почему?»

(Из книги "Письма осени")
Иллюстрации М. Шляпина


Рецензии