Письмо из сентября

Я слушал шёпот листопада,
Заката красного мечты.
В молчании дремлющего сада,
В объятиях осени.. цветы,

Уже не верили признаниям,
Туманной дымки над рекой.
Ну вот и август… расставание..
На встрече с осенью..

Покой… души моей ещё не тронул..
И акварельных дней печаль
Вся перемешена. и жаль,
Что краски плавятся и тают

И в небе где то пролетают
Прощальным клином журавли
Куда-то в даль,
За край земли.

И с неба, пестрою  листвою,
Закатной далью нас маня,
Роняют нам с небес простое -
Прохладу ночи, свежесть дня.

И строчки, словно листья клена,
Летят куда то в мир знакомый,
Над прозой жизни или к ней,
В потоке этих желтых дней.

В них столько грез, мечты, волнения.
И вот уж нет сопротивления,
Приготовлению к зиме…
К покою сада, тишине,

Коротким дням, случайным встречам,
Морозцам стылым по утрам.
Где только утро, - снова вечер.
Когда был день, - не знаешь сам..

К закрытым ставням у соседа,
К огню в камине от обеда,
К дровам пылающим в печи,
Под мягкий свет и треск свечи..

К морозным утренним прогулкам,
К скрипучим полозам саней,
К застывшим, снежным переулкам
И веренице зимних дней..

К зиме ..( Ах будь она не ладна..)
За то что  долго и досадно
В дорогах снежных держит нас,-
Да будет все сие не в раз…

Мне осень - с дымками из клена,
Мила, и с детства так знакома,
Как будто мне, чтоб прежним стать,
Ей столько нужно рассказать…

Она как мудрая подруга;
Молчит, чтоб чувства не предать,
Чтоб не пришлось меня спасать..
Такого чувственного друга..

Она как сон, как   исцеление…
Скупой фантазии моей,
Дарует сладость вдохновения
И мы сгораем вместе с ней.

P.S
И вновь под шепот листопада,
В кружении света и теней,
Легенды осени моей,
В молчании дремлющего сада,
Прольются в небо, как награда
И растворятся тихо в ней..

И  все что есть .. и то что будет,
Она нисколько не осудит..
Придет неслышно, тихо в срок
И мирно ляжет на порог.

Сидоров Ю