тени

Мы повсюду, там, где тени
И незримое письмо.
Непочатые ступени
И прозрачное стекло.
Описания вопросов
И билет туда, где сны.
Неотвязные матросы
Жаждут истинной весны.
Так качаются и блещут на бумаге корабли.
Так отчаянно трепещут
Мимолетные огни.
Так рисуют, еле дышат,
Замирают в небеса,
Чайки пристально щебечут
И рискуют паруса.
Так колышатся созвездия
В неизбывных ярких снах.

Тот Художник начинает на бумаге хоровод.
И под музыку соцветий он привносит время в ход.
И пластинками под шелест неизбывной красоты
Пишет красками мелодий непредсказанные сны.
Так касается руками,
Пальцами берет аккорд,
Словно истинный скиталец,
Запустивший небосвод.
Так касается руками,
Словно пишет небосвод.

А потом, когда мелодий отразит земную высь,
Он уходит, возвращаясь в непредсказанную жизнь.
Мастер или Живописец или просто Музыкант -
Он под музыку прелюдий отрицает свой талант.
Но когда перо вонзится в поднебесную лазурь -
Все замрет под тихим ветром и умчится вновь в июль -
Так качает свою песню под утробой колыбель.
Так колышет и рисует тот Художник акварель…