В погоне ты за криком мёртвых птиц,
На каждый шаг ты отвечаешь нервом,
И в сером городе средь старых лиц,
На путь никак не встанешь верный.
И засыпая в серых скучных буднях,
Твоя уж тонкой стала прядью нитка,
В круженье вертится, такая скудная,
И мысль уже не та - ступаешь мимо.
… Вся боль моя ещё тебе вернётся,
За каждый взгляд, секунду и момент,
И от тебя вельтшмерцев отвернётся,
Вращаясь, скудной станет лента.
Конечно, для тебя казался лучшим:
Твой мир империй, баек и причуд,
Достоинство не твой, конечно, случай,
Когда-нибудь всю боль мою вернут.
Пусть нанесёт тебе сорок четыре,
Посредством слов моих простых, -
Тебе за боль мою пусть станет вирой,
Сорок четыре взгляда ножевых.
16.11.2024
44 ножевых
© Copyright: Ольга Лобова 24, 2024
Свидетельство о публикации №124111507694
Свидетельство о публикации №124111507694
Рецензии