***
Отдаёшься, отсвечиваешь, ропщешь? Мы - сны малины, творение куста, от верха донизу плывет туман. Раскидисты меха, читает звон в груди и небо. Ты шило редко открываешь, я жду как смерть, я вью как торт. Из-за угла цветет письмо, снует курение в охапке. Чтение превозмогает.
© Copyright:
Брецко, 2024
Свидетельство о публикации №124111506180
Рецензии