Золотые листья отлетели,
И ушла любовь от нас навек.
Тихо плачут за окном метели,
Словно где-то умер человек.
Всё уходит в мире непонятном,
Где везде подстерегает зло;
Лишь любовь не сгинет безвозвратно,
Да стихи – поэтов ремесло.
Нас оно спасает от распада,
Словно искупленье за грехи.
Для поэта высшая награда –
Написать предсмертные стихи.
Пусть при этом дрогнет нервно строчка
И рука застынет на курке…
Стих родился. Выстрел станет точкой,
Что поэт поставит на виске…
Золотые листья отлетели
© Copyright: Владимир Тула Сапожников, 2024
Свидетельство о публикации №124111506137
Свидетельство о публикации №124111506137
Рецензии