Любимой
*
Я сам себе хожу за пивом.
Хотя, есть месяцы. Года.
Хоть, плащ есть серый. И с отливом.
Он согревает в холода.
Напоминает про былое.
Ещё есть туфли и сюртук.
Но, кто мне мог послать такое?
Любви осенней столько мук.
Куда теперь от них мне деться?
Зачем мне к черту башмаки?
Не лучше было бы раздеться.
Коснуться розовой руки.
В постель улечься и... забыться.
За пивом б я сходил потом.
Такому надо же присниться,
когда мечтаешь о святом?...
*
15.11.24.
Он сам себе ходил за пивом...
© Copyright: Андрей Чекмарев, 2024
Свидетельство о публикации №124111506070
Свидетельство о публикации №124111506070
Рецензии