Забудем на минуту о морали!
Но было же похмелие с утра?
И вы совсем чуть-чуть но выпивали?
На донышке... Хотя бы из ведра!
Но было ж так? Когда любые звуки
Мозг словно бритвы режут на слои?
И сухость в горле. И трясутся руки,
Как будто они вовсе не свои...
И наливаешь этими руками,
Кляня себя, что жисть не дорога
Отборными крутыми матюками,
Стакан воды. И ту... из утюга.
И если вам хоть чуточку знакомы
Подобные нечастые грехи,
То значит — это Вам, а не другому
Я посвящаю все свои стихи...
С утречка...
© Copyright: Александр Александрин-Пушкин, 2024
Свидетельство о публикации №124111504398
Свидетельство о публикации №124111504398
Рецензии