Ты берёшь поэта руку,
Проведи его с собой.
И открой свою науку -
Простоты над головой.
Это тоже чистый гений -
Полюбить и дорожить.
Спотыкаясь о каменья,
Безалаберных морщин.
И осечки жизни звонко,
Припеваюче пропеть.
А поэт шепнёт негромко,
Ночью в раненую мреть.
Он герой и не для славы,
Не от выженных обид -
Пилигрим, но с чудесами.
В Бога сыгранный - один.
Как послушник и калека,
Мироздания псалмопей.
От земного человека,
Для заблудшихся людей.
За невинную покорность,
Высший замысел причин -
Убиваться в незнакомость,
И за всё благословить.
Труд поэта существует,
С незапамятных времен,
Потому что мы не любим,
Не умеем и не ждём.
Если ты не жаждишь света,
Ослепительной любви -
Не бери руки поэта,
И души его не жги.
***
© Copyright: Артём Сербский, 2024
Свидетельство о публикации №124111503967
Свидетельство о публикации №124111503967
Рецензии
