Жизнь порой замирает...

                Деду посвящается


Жизнь порою бурлит,

                а порой замирает.

И тогда в жилах кровь застывает,

                как лужа в мороз.

Кто-то дальше живёт,

        кто-то нынче опять умирает.

Всё привычно - всё просто.

Разрешимый вопрос.

Злого рока судьбы кто бы как

            избежать не стремился,

Но отмерено каждому ровно -

        сколько есть, столько есть.

Кто был прост, но не глуп,

         кто куражился или гордился,

Прикрывая под правду

              притворную лесть.

И судьба изрыгает над ним

              недовольно и строго,

После смерти глядя в неживое лицо,

И вздыхая при этом - туда и дорога,

И добавит ещё непотребное

                вовсе словцо.

Над плитою ли мраморной

                станет устало,

Над холмом земляным ли,

              где звезда или крест,

После жизни она торжествует немало.

По России немало

        таких примечательных мест.

И совсем по-другому она вспоминает

О других - кто к лести,

               и к лжи не привык,

И казнится подолгу, когда поминает:

Жаль, а был работящий,

                хороший мужик.

Он не попусту жил,

            не хитрил, не лукавил,

И глядеть в глаза людям

                право было дано,

Он в трудах своих имя прославил.

Да ему-то отныне не все ли равно?

Но могила ухожена, не позабыта.

Фотография старая к месту прибита.

Эта добрая память живущих людей.

Взгляд упрямый всё так же

             стремится навстречу,

Как и раньше, пытливый и боевой.

Он как будто бы ждал этой встречи,

Он глядит с фотографии словно живой.