Мужская лирика

Всю боль мою не описать словами.
В душе одновременно зной и вьюга.
Вчера я сам, своими же руками,
Убил любимого, единственного друга.

Мы вечером на кухне, как обычно,
Сидели. Под бутылочку конечно.
Беседуя о сокровенном, личном,
О повседневном и немного - вечном.

Он больше всё молчал и просто слушал,
Прихлёбывая водку из стакана.
А я зачем-то, выворачивая душу,
Разоткровенничался что-то. Видно спяьну.

Я говорил как мне живется туго,
И что в любви ну не сложилось как-то...
И временами, чокаясь друг с другом,
Мы назначали в этом виноватых.

Мы вспомнили чиновников проклятых,
Жену, детей и шефа-самодура...
Там даже мэр остался виноватым,
С его любовью к плитке и бордюрам.

Там попадали многие в немилость.
Мы наполняли перечень виновных...
Как вдруг, в нем что-то резко изменилось.
Сверкнула злость во взгляде его сонном.

Скривив свою подвыпившую рожу,
Хлебнув глоток душевного бальзама,
Он мне сказал: "Послушай друг, а все же,
Во всем дерьме мы виноваты сами".

Он мне сказал, что я совсем никчёмный,
Что жизнь моя уже не будет лучше...
И что на все мои вот эти стоны
Всем похрен. Я же молча слушал.

Он продолжал смеяться надо мною.
Он злил меня до бешенства, до края...
И я допив, и закусив губою,
Метнул стакан в его хмельную харю.

На звон стекла пришла жена из зала.
Она потом, наверное в испуге,
Осколки зеркала в пакеты собирала.
А я рыдал, оплакивая друга...