Кустурицей пахнет осень, одетая в небеса:
все пляшет в моем подъезде, выпитым джазом....
пазлом
уводит лето
подальше от глупых нас.
Слезами не ведая рая, руками не трогая дна,
уходит, во снах хороводит, уснув на холмах луна...
Плывут во снах пароходы, все также не мея рука, по прежнему Цоя играет - на кухне - в цветке тоска.
И долбаный Заратустра: не позвонит с утра,
хозяйка посудной лавки уже не мила, чужда.
А в прочем, не так уж важно, когда, почему и зачем:
играют у Бога на пляже множество теорем ,
структурно на балалайке, что между сознаний и тем, уводят, ласкают жажду,
целуют Любовь и нем - Бог.
Кустурицей пахнет осень...
© Copyright: Сергей Кравченко, 2024
Свидетельство о публикации №124111500203
Свидетельство о публикации №124111500203
Рецензии