О боли, из цикла Письма к себе

Состояние пустоты… Что это? Усталость? Отрешенность?
Деревья уже голые, расхристанные ветви их растворились в набитом серым воздухе. Плотное, как пряник, пространство хочется взять в руки и разломить, чтобы вытекло сладкое варенье тепла и света.
В заячьей шубе
Небо гуляло вчера,
В волчьей сегодня

Пространство становится все тяжелее, оно все более и более грузнет во мраке,
который не прошагать, не перейти, как то поле, без пуда соли. Соли нынче много. Реки солёные текут в моря, ручьи в реки, слезы ручьями.
Не боли сердце..
Боли боле...
Боль

Заговорить бы, заплакать, да не заговоришь, не заплачешь. Замолить, да не замолишь. Взмолиться… Да уже всё сказано, как и услышано. И земля слышала, и трава, и деревья, и небо. Но там, где по гнойной ране ползёт солдатская вошь – боль - земля, трава, деревья, небо…
Молись, замаливай -
Плачь, оплакивай...
Коли воля
В неволе -
Всё боль...