Ошибка

На сердце я высекла образ твой,
Такой родной, но увы не живой.
Как дорого стоят ошибки нам,
Мерцаюший мир разбирая по швам.

Ты вынешь осколки из рваной груди,
Звеня будет капать на мрамор кровь.
А голос в тумане тихо споёт,
Что-то про бережную любовь...


Рецензии