ни зпт, ни тчк

Ноябрь, надсадно колет за ребром,
на улице - всё ветрено и льдисто.
Зимы посттравматический синдром
уже тревожит мысль пропагандиста,
но я курю, мне курево, как мёд,
на фоне подступающих событий.
Таков ноябрь, да кто его поймёт,
когда слова избитого избитей,
и явно врут, но веры им - сполна.
По утренней прохладце в полудрёме
в окно глядит огромная луна.
И что тут скажешь, что напишешь, кроме -
что было, то и будет, се ля ви -
был прав Экклезиаст, он прав и ныне.
Опять поборник Спаса на крови
заигрывает с дамой в мезонине,
толкуя о любви - такая лесть.
У моря сыро, курево подмокло.
Ему бы к ней за пазуху полезть,
но всё никак... А дом стоит у мола,
и парковая зона за окном
в туманной дымке - это ли не травма?
Война, математический бином,
просящие калеки возле храма -
подайте на покушать и вино...
Курю ещё одну, а после брошу
чинарик вниз... Писал бы что-то, но
я жду с надеждой первую порошу -
она прикроет кровь и стыд, и срам
уверовавших в тёмное начало...
Затяжка, пусть ударит по шарам,
пусть выглядит, как будто укачало
по-детски непутёвого меня...
Ноябрьский текст, ну, точно телеграмма -
хорош, уже достаточно огня,
любви бы чуть, но нет её и грамма,
без нужных препинаков и всерьёз
в науке, что умеет много гитик.
Ответы на неправильный вопрос,
дают слова из простеньких агиток
и глупых манифестов... Сбив с бычка
горячий пепел, вновь пишу не то, что
письмо - ни зпт, ни тчк...
Всё снесено - любовь и жизнь, и почта.