Налетела, стаей ветров, осень,
Прогоняя из-под неба лето.
И на все извечные вопросы
Отвечает только рыжим цветом.
Клён неровным выкрашен багрянцем,
Липы от него отстать не смели.
Дуб хотел бы выглядеть упрямцем,
Но упрямей всех лишь только ели.
Травы осыпаются остатком,
Семени в своих сухих колосьях.
И своим предначертаньем шатким
Шелестят в предсмертных безголосьях.
Осень
© Copyright: Крентовский Александр, 2024
Свидетельство о публикации №124111408412
Свидетельство о публикации №124111408412
Рецензии