И Вам пора подумать о смерти...

         Лет эдак через 80 всех, кто сейчас здесь и даже тех кто еще не родился не будет, так стоит ли суетиться, стремиться куда то и прочее - все суета - сует и затеи ветреные...
***
Как мысли тяжелы на склоне лет,
Перебираю дней своих остаток,
Уже не сил, не откровений нет,
Теперь я знаю – век поэта краток…

Разумно Я не научился жить,
В пути своем не угодил Я Богу,
И продолжаю нехотя бродить,
Искать в потемках ту, свою дорогу

А на пути не розы … лопухи
Чертополох, багульник  желто-красный,
Не от того ли так грустны стихи,
Что разум мой смущенный и не ясный.

Кладу на лоб холодною ладонь
Но жар еще сильнее и обильней,
Как нестерпим души моей огонь
Я с каждым днем грустнее и бессильней.

Порою ночь ко мне пригонит тишь,
И я упрячусь в сновидений нишу,
И спросит Муза –«Почему же Ты молчишь ?»
Отвечу просто –«Я небес не слышу»…

Вот Солнца луч и свечи я гашу,
В окно нахально лезут птичьи трели,
Перо беру и глупости пишу,
Без всяких чувств, без умысла, без цели…

Так проживу еще десяток лет,
А что потом ?... конец мой будет грустным,
И пусть решают без меня,… поэт я или нет,
И как я прикасался к Вашим чувствам…

Так почему же Муза Ты молчишь ?,
Такую тишину я ненавижу
Мне так томительна навязчивая тишь,
Слух напрягаю, но поэзию не слышу…

***