Художник

Ему позировало небо.
На холст ложился синий снег.
Вдоль синей улицы нелепо
Катился синий человек
На синем-синем самокате.
Глазели синие дома.
И дело было на Арбате.
И впереди была зима.

Вокруг него стояли люди.
Рядили умники про Гжель,
И почему он синий любит,
И для чего, да неужель?
Вот  на продажу три картины:
Уставший синий паровоз,
Вот цапля, вся из синей глины,
Вот странный синий котопёс..

Я попросил, чтоб пропустили,
Я заказал ему портрет.
Он посмотрел: "Нет, Вы не синий.
Я не смогу, простите, нет".
Во мне вскипело: как не синий?
Но он - вниманием на холст,
Где шло рождение трёх лилий
Из перламутра синих звёзд.

Купил картину, ту, где цапля.
" Кто автор?" - дома был вопрос.
А вместо подписи - три капли,
Как будто капли синих слёз.
Висела долго над постелью.
Потом затеян был ремонт
И цапля синею метелью
Ушла в неведомый полёт.

Во мне тоска. Чего бы ради? -
Успел влюбиться в эту синь?..
Его искал я на Арбате.
Всех кто рисует опросил.
Не знали. Синее ругали.
Не комильфо. А мой портрет
За час состряпать предлагали.
Да, хоть в какой, хоть в синий цвет.