Птаха

У каждой птахи свой силок –
их чуток сон перед рассветом …
Апрель. Заливистый звонок.
И ты – небритый, но с букетом.

Умерший трижды – воскрешен!
Но вроде нет нужды общаться -
наш Карфаген давно сожжен,
и нет охоты объясняться. 
 
Давай не будем усложнять-
наш мезальянс, увы, не вечен.
Не нужно, милый, объяснять,
чем ты запомнил каждый вечер.

Здесь был твой крохотный раёк -
покой, достаток и свобода.
Ты заезжал «на огонек»
и оставался на полгода -      

шутя приходовал вискарь
и засыпал за ноутбуком …
Я растрощила наш алтарь   
в недавнем прошлом, близоруком.

Что ж, ты застал меня врасплох,
искусный мастер птичьих клеток,
расцвел во мне чертополох,
как просветленье, напоследок,    

за две недели, месяц, год   
лечебных умозаключений… 
Сезон пережитых невзгод -
лишь взлет для новых увлечений!

Не стану чахнуть от тоски,
реветь ночами – а что толку?..
– Вот не забудь свои носки,
костюм спортивный и бейсболку.

***
Судьба, отмщением горя,
под дверью ждет зимой и летом:
четверг, 7 ноября,
и ты – небритый, и с букетом…

Протру бокалы в сотый раз
на полках старого буфета   
и буду слушать твой рассказ
бессонной ночью, до рассвета.

Сгорала медленно свеча,    
стыл кофе с привкусом ванили -
наверно, вместе, сгоряча,
мы что-то недооценили...