Словно ветер этой жизни, я бегу сам от себя,
И скитаясь по дороге, проклинает жизнь меня.
То налево, то направо, как бы верно выбрать путь…
Крест души нам помогает, и так яро обрекает.
Проклят был свободой той, как Эвереста тянет вой,
Тяжкий выбор, волчий вой. Не берет меня с собой.
Не подскажет как мне быть, с кем дорогу мне делить,
И кого же взять с собой, в связке быть с одной рукой.
Песнь лихо запевая, на себя кресты взбирая,
Создавая смысл свой, путь ведет другой, иной;
По Парижу не гуляю, лишь Чертаново вкушаю.
Что не день сплошная грязь, в не просветный ужас ввяз,
Поднимаюсь в пустоту, вижу свет как наяву…
Вновь борясь с самим собой, искушений тихий вой,
Забывая про себя, и рождая сам себя,
Для новой жизни в пустоте, словно Бог в своей судьбе.
Создаю я мир иной, очи видят по прямой…
Про экзистенциализм
© Copyright: Элия Поэтиков, 2024
Свидетельство о публикации №124111404089
Свидетельство о публикации №124111404089
Рецензии