Ноябрень

Когда между прилётами заснёшь,
то снится карусель из всякой хрени,
то чьи-то все артритные колени,
то пирожки, которые печёшь...

Из всяких сериалов дребедень,
загнувшийся и сдохший холодильник,
а где-то красота и пикадилли
и площадь это, песня или тлен?

И, не проснувшись, весь клубок проблем
пытаешься распутать, строишь планы,
плетёшь интриги, кружева, обманы.
И что куда никак не разберёшь...

Потом окно сереет: ветер, дождь,
застиранное небо так невнятно
и как в реальность эту – непонятно –
ты встроишься ли, влезешь, попадёшь?

И начинаешь тупо понимать:
война, ноябрь, рассвет, и вновь усталость,
вокруг любовь, неверие и жалость
о том, что это всё не синемА...

Что это не кино, не анекдот,
не шутка чья-то, страшная до дрожи,
но сделать ничего совсем не можешь,
и продолжаешь жить, хоть это сложно,
а иногда и вовсе невозможно,
но вот живёшь...

И вдруг решаешь просто записать
зависшую вокруг шизофрению,
и как найти в ней выход, слово, имя,
как обойтись в ней силами своими?
А за окном проспект, газон и небеса...

И пишешь эту облачную чушь,
и вспоминаешь правильные буквы,
застыв, как муха в янтаре, в минутах
и хочется вопить: я не хочу!

А это просто серость ноября,
война вокруг, и чистый лист, и кошка,
и посмеюсь над этим я, возможно,
и обзову нытьём всю жизни сложность.
Прости, Господь, нетвёрдую меня...