Ох, как не мил мне говор твой дурной
Когда с порога слышу голос рваный
И достаю из под дивана
Свою в пыли, забитую любовь
Я берегла, и тёрла салфеткой углы
Что приходились по нраву не всем,
Пытаясь их сгладить, убрать насовсем
Но раз за разом возвращались они
Один – оказался острее,
И ранил все чаще, оставляя взамен,
Секундную боль, что поскорее
Желает завлечь в утомительный плен.
углы
© Copyright: Ася Янсон, 2024
Свидетельство о публикации №124111300829
Свидетельство о публикации №124111300829
Рецензии