спит, постелив газету Труд

Играет парень на гитаре в черной арке,
и струны то заплачут , то замрут.
Бродяга на скамейке
в  опустелом парке
спит, постелив газету Труд .

А я стоял разинув  уши,
и горе таяло в груди ,
гитара пела и читала мою душу,
 про не убий, не укради ,

что в жизни всё безжалостно и горько:
 страданиям предела нет...
гудок вокзальный дёргнет   только:
 "дальняк" за городом в ответ.

Я тоже стану музыкантом,
и буду, если не умру,
в рубашке белой с черным бантом,
играть до ночи на ветру.

Чтобы, спокойно , спал пропойца под небом,
 залитым злом до дна, —
спи, дорогой,не беспокойся,
спасёт лишь музыка  одна.

Я всё просрал благодаря талантам,
 в душе я не держал ножа ,
не  стал я в этой жизни музыкантом ,
но превратился я в бомжа.

Нет времени и денег учиться на гитаре,
нет сил физических - подняться мне со дна ,
я безработный бомж, ни олигарх, ни пролетарий :
спасёт лишь музыка... одна...

Я над футляром жёлтым 
в черной арке
играю Рэп , душою чист.
Бродяга на скамейке
в  пустом парке
спит, постелив газетный лист .

и я пою,прохожий каждый слушал,
чтоб горе таяло в груди,
спаси любовью ваши души,
 и не убий , не укради.

1997 г.,2023 , 2024
https://t.me/tushninvladislav/625