3.
Дыханье жизни, согревая кожу,
В нас не скудеет. В этом ли секрет
Бессмертья мига, что тобой был прожит
Давно когда-то, в девятнадцать лет?
А время все воспоминанья крошит,
Перебирая четки милых мет,
Что в сердце сохраняет лишь поэт,
Но наш покой он словом не встревожит.
Услышим ли когда-нибудь в ночи,
Как память рвется и кричит, кричит,
Внезапно сбросив времени ярмо.
И, как удар плетьми, прервав дремоту,
Возникшее предчувствие чего-то
Пришло само и умерло само.
О молодость, - шагреневая кожа. Венок сонетов. 3
© Copyright: Белова Галина, 2024
Свидетельство о публикации №124111306710
Свидетельство о публикации №124111306710
Рецензии