Простите

Возможно, этой ночью я умру.
Тихонечко усну и не замечу,
Как перестала жизнь давить на плечи,
Закончив надоевшую игру.
 
С лишенной боли, ясной головой,
С небритой, в меру мужественной мордой –
Никто не догадается, что мертвый –
Я стану даже лучше, чем живой.
 
Не буду мямлить, в дырочки сопеть,
Я всё скажу как есть. Простите, братцы.
Возьму кредит – не буду побираться –
И наконец куплю велосипед.
 
Неделю погуляю по Москве.
Издам стихи в неярком переплете.
Вы прочитаете и сразу же поймете –
Их написал усталый человек.
 
Устрою гроб – последний кабинет:
На крышку лак, на дно побольше ваты,
А в стенку закажу иллюминатор –
Подглядывать, кто плачет, а кто нет.
 
Наступит срок – придете поутру,
Увидите плакат: "Не надо плакать".
А будет недостаточно плаката,
Я вылезу и слезы вам утру.

Послушаю короткий некролог:
Что добрый был, к собакам и детишкам,
Что глупый был – потратился на книжки,
А мог бы вам помочь. Но не помог.

А этот непогашенный кредит,
Велосипед, московские прогулки...
Но царь колоколов ударит гулко.
Простите, братцы. Надо уходить.