Страна живописна

Страна живописна. Палитрой маяча
холмистые нивы за стёклами «Дачии»
лоскутным бегут полотном.
Отары кочуют по полонинам,
как тени небесных отар, что над ними
плывут золотистым руном.

Уютно рыжеет в зелёных долинах
крыш черепица, и церкви старинной
белеет отточенный шпиль.
Повсюду шиповник в цветенье атласном
в порфире из ягод оранжево-красных
царит, как над степью ковыль.

Вдали поднимаются синие горы,
леса вековые на их косогорах
ЮНЕСКО взяла под крыло.
Дорога сквозь них серпантином петляет,
и солнечных зайчиков рябь золотая
пятнает поталью салон.

А солнечных белочек резвая стая
по букам, по елям несётся, мелькая
мозаикой Гауди.
На самом верху открывается взору
свобода бескрайних рельефных просторов,
и дух замирает в груди.

За перевалом лежит путь к равнине,
туда же спешит, но в обход по низине,
с потоком машин взапуски,
к солёным валам, пеннокудрым собратьям,
широкою дельтой раскинув объятья,
поток полноводной реки.

Страна, ты прекрасна, но всё же чужая…
Прости, я не знаю… А впрочем, я знаю.
Конечно, я знаю ответ:

Я здесь не любила.

Я здесь не страдала.

Нога моей матери здесь не ступала.

И сын мой не здесь появился на свет.