Закатывает осень рукава

Закатывает осень рукава
 И вечную работу совершает:
Поэтов осторожности лишает,
Но что ни говори она права.

Такое небо движется  в окне!
Оно - огнеупорная бумага…
Мне кажется, стихи стоят ватагой
У самой двери в громкой тишине.

А ночь уже надкусывает день,
И в лавках краску рыжую скупили,
Разгадывать подобное не в силе,
Художник пишет собственную тень…

Земля успела снегом прорасти.
Все маленькие смерти подмечая,
Ты снова мочишь ноги в лужах чая,
Любуясь тонким солнцем-травести.

Прости меня, прости, что я из рук
Беру зерно, но к ним не привыкаю,
Что к стае журавлиной примыкаю
И пьянству попадаю под каблук.

Мои друзья записывают сны,
Но, как им быть? Они, увы, поэты…
Век нынешний их вычеркнул из сметы
И поделом – кому стихи нужны?

Пока стихи живут в черновиках,
Вцепившись в жизнь корявыми строками,
Берут поэтов голыми руками
И вдаль везут на зимних воронках.

Там вдалеке снимают с них плащи
Их превращают в птиц остекленевших.
Горячих только что, и громко певших
А дальше этих птиц ищи-свищи…

Но осень безучастна и легка,
 Она весны изнанка для кого-то…
И только вдохновение - работа
Осенняя работа навека.