Продайте Совесть, милый господин

Продайте Совесть, милый господин,
она у вас имеется в заначке,
сыграет ли на флейте муэдзин,
или у вас там денег только пачки.
Всё продано давно и сломан грош,
заныкали по Банкам все заначки,
в Париже бегает по улицам Гаврош,
и что ему до вас, он сын той прачки,

что вам стирает от зари и до зари,
стирает пальцы в кровь во славу хижин,
клюют по зёрнышку святые сизари,
а вам младенцев подавай на ужин.
Устройство Мира в тайне до небес,
простому люду кость на растерзанье,
и гордо восседает где-то Бес,
он вам рисует Мира осознанье.

Всё ограничено во времени, в страстях,
и правда с ложью празднуют союзы,
всё власть имущим, бабе на сносях
принять Солдата открывают шлюзы.
И где-то похоронена Любовь,
а круассаны--символ для страны,
их не волнует, что там льётся кровь
на мельницу войны для Сатаны.

Гавроши разошлись по всей Земле,
их гонит нищета, бесправье, голод,
а Матери Солдат рожают в подоле,
и сбрасывают их в могильный холод.
Сыграет ли на флейте муэдзин,
или у вас там денег только пачки,
продайте Совесть, милый господин,
она когда-то там была в заначке.

13 ноября 2024 г.