Марш потерявших

За столетие до финала,
Заглянув в ледяную даль,
Человечество закопало
Данный богом ему рояль.

Вместо масок надев улыбки,
И привычно бродя по дну,
Мы посыпали пеплом скрипки,
Но молитву твердим одну:

Обесточь уже пилораму,
И туманом зашторь простор!
Мир так хочет обратно в маму,
В золотистый свой физраствор.

Чтоб размокнуть травою в чане,
Соскоблив всех догадок блеск.
Чтоб не слово, а лишь урчанье
Или только от вёсел плеск.

Он весны исчерпал запасы,
Наш до-после-военный мир.
И оплыл, как кусок пластмассы,
Цифровой потребляя жир.

Превратили мы в камни ноты,
Разбросали их по земле.
И спасаемся от икоты,
Завершая парад-алле.

Только, Господи, скоро-скоро,
Обожженный твоей весной,
Я уйду, я сбегу из хора,
Чтобы голос подать иной:

Мой единственный композитор -
Ветер, ветер! Гуляй, реви!
Я прильну к тебе, так чтоб свитер
Загорелся вдруг от любви

На московском асфальте прямо,
В переулках среди колец.
Чтобы вновь волноваться, мама,
Отдаляя любой конец.