Книги

Все книги превратились в оригами,
Их пальцами разрезал брадобрей.
Мы вынесли стихи вперёд слогами,
Как маленьких серебряных зверей.

Мы не в своей тарелке и постели...
Окаменела времени халва.
Поэты, как семь пьяниц на неделе -
Все разошлись, кто в лес,
кто по слова...

Искали свет с фонариком зажженным,
Похмелье перепутав с ОРВИ,
Но все ни с чем вернулись к спящим жёнам,
Скурив стихи от фильтра до крови.

Мы смелыми заснув, проснувшись в страхе,
Висел топор над дымом сигарет.
Век двадцать первый, будто парикмахер
Над нами лязгал ножницами лет.

Слова пожухли, как цветов охапки
И при свободе разлетелись в прах,
А на поэтах загорались шапки
От помыслов в
горячих головах.

Давно в сети послушные отары.
Борцы за правду умножают ложь.
Кто знает много, быстро станет старым,
Кто мало, молодым пойдёт под нож.

Растёт для кольев будущих осина,
В аду живущим обещают рай.
На небе Бог, а на Земле Россия,
Жаль лестницу мы продали в Китай.

Как говорил мне, улыбаясь Коля,
Когда с войны поехали назад:
«Мы с одного, брат,  ягодного поля,
Но поле заминировано, брат.»