Разговор

Стучится в окна осень,
Настойчиво, с вопросом.
Мы, в прошлом не закончили,
С тобою разговор.
В чём смысл, в твоих строчках?
Что смог ты, тем отсрочить?
Год незаметно сгинул,
А ты нёс чушь и вздор.

Неровный, нервный почерк,
Лишь говорит, Всё, точка.
Оставь ты притязания,
На смысл бытия.
Всё просишь Бога, просишь,
Но он всё мимо носит.
Грааль тот вечной жизни,
А в списках нет тебя.

И ради строк в страницах,
Готов уединиться?
Не замечая ближних,
Не замечая дня?
А в недалёком прошлом,
Ругал ты очень осень.
По просекам блуждая,
Смотрел  ты сквозь меня.

Абстракции в том столько!
Что, правда, в этом? Только?
И отношусь к тебе я,
Во многом от души.
Когда твой взгляд невзрачен,
Тот  час, дождём расплачусь.
И я скорблю с душою,
Когда ты, всё спешишь?

Пространство, понимаю,
У нас с тобой иная.
И ты не принимаешь,
Мой  мир, в свой никогда.
Твоя, увы, беспечность,
Ведёт тебя не в вечность.
Как данность осознаешь,
Что шёл ты в никуда.

PS

Тебя  я слушал осень,
Бродя в прохладе просек.
Со мной  ты  не приветлива,
И  выводы смешны.
Надуманность, страдание,
Ведут к непониманию.
И строки, что пишу я,
Они все от души.

9 09 23