Не пишется. Молчит в сторонке муза
Иль тихо вяжет что-то в уголке.
Писать - не принужденье, не обуза,
Когда из пульса - в пульс, строка - к строке.
Окутан дом ноябрьской дремотой,
За окнами то дождь, то мокрый снег,
И снова где-то ждёт кого-то кто-то,
И ищет человека человек.
У музы нет со мной совместных планов,
Захочет - навестит, захочет - нет,
Не напишу блистательных романов,
Оставив за собою яркий след.
Но если все же строчки встрепенутся
Сквозь километры, сквозь экрана свет,
Возможно, муза и решит вернуться
На пару дней, а может быть, и лет.
И позабыв про скучное вязанье,
Окрасив серых будней череду,
Подарит мне немалое признанье -
Твою вновь заигравшую мечту.
Муза
© Copyright: Юлия Томарова, 2024
Свидетельство о публикации №124111304751
Свидетельство о публикации №124111304751
Рецензии