До мозга костей

Мог быть жёстким и злым, даже грубым
патриотом до мозга костей.
Мог играть «Марш славянки» мой бубен,
брать высокие ноты хороших вестей.
Но война не балет, партитура не та...
Может, опера? Это ближе.
Вон за речкой — не наша пока высота,
значит, ниже
заиграет труба «Солнцепёка»
своё соло ужасных смертей.
Вон разрывы вдали — чёрный локон,
превращают в золу жизнь зелёных чертей.
Тяжелей, тяжелей...
Две октавы чуть выше
переходят в гулкий бас...
Дрон над лугом завис, рыщет ближе...
Ищет жертв средь нас.
Но массовка пошла, это лисья охота.
Зной от крика дрожит.
Разрезает траншеи морская пехота
забирая себе блиндажи.
С высоты, той не нашей... Но быть ей должна.
Миномёты ударили разом.
- Эй! Какого вам, ватники, нужно рожна? -
с перекатами медным басом.
Ближе, ближе... Вот рвутся в ушах перепонки,
тишину возлюбя...
- «Зоопарк» тут у нас! - крикнул взводный наш тонко,
- Вызываю огонь на себя!
- Дайте джазу! Сейчас... Весь пакет,
словно лепту в ладонь.
     Что ж, судьба, раз война не балет.
- Хватит Шольца валять, Подтверждаю! Огонь!
Ближе, ближе к вершине хребта
плуг железный прошёл по траншеям.
- Эй, в живых кто остался? Вон там высота,
гаубичная батарея!
Вновь охота пошла... До крови' зубы сжаты.
Мат над степью повис...
Взводный мёртвым лежал на зелёном бушлате.
Мы несли его вниз.
«Марш славянки» напой тихо бубен,
и прошу не соври в гуще нот.
Жаль, война — не балет. Это сжатые зубы,
гнев и боль, кровь и пот.
           Из блокнота Донбасс