Когда гремит над миром гром
И мира нету ни черта,
Спасаем душу часто в том,
Что мило: море, красота…
ПЕСОК, МОРЕ, НЕБО...
Песок и море. Неба синь.
Стоит она, а не другая.
А если бы была нагая,
Каков бы был мой стих, прикинь!
А если б тут была она
Обезодеждена, как Маха,
И в стороне была б рубаха,
И вся она обнажена?
Полоски светлые тогда
Предстали б средь загара кожи
Над талией и ниже тоже,
Что скрыл купальник… Таки да!
Тогда бы мне пришлось суметь
Писать и линии, и формы.
По силам мне? Довольно спорно,
Что естество я б смог воспеть.
Едва ль могу я в стиле «ню»
Изгибы тел в стихах скульптурить.
Но кто умеет «петь» натуру,
Тех уважаю и ценю.
Коль мог бы вкусно описать
Пригорки, впадинки, изгибы,
Тогда б сказал (кому?) «спасибо»,
Не вспоминая чью-то мать!
Пока же вот: она стоит,
Одеждой прелести зашторив.
Эх, хороша! И чуден вид:
Она и синь. Песок и море.
Песок, море, небо...
© Copyright: Андрей Гуранов, 2024
Свидетельство о публикации №124111303760
Свидетельство о публикации №124111303760
Рецензии