Стекают по капле, стекают по точке
Слова твои мёдом с больного письма,
И мир вокруг падает, сходит с ума,
Споткнувшись негаданно о твои строчки.
Ты дышишь песками и жаром пустыни,
Ты крепко сжимаешь верблюжью узду,
Ты шепчешь в бреду: «Я тебя украду,
Как рыцари крали Грааля святыни»...
Но жар от письма не печёт и не греет:
Зарыта в сусальных барханах любовь,
И сколько о страсти ты не суесловь,
Она против боли цены не имеет.
Письмо
© Copyright: Екатерина Соловьева 5, 2024
Свидетельство о публикации №124111303383
Свидетельство о публикации №124111303383
Рецензии