Когда ноябрьский снег становится пером...

В безмолвии ночном, когда весь мир затих,
Я слышу, как звенит хрустальный зимний стих.
Не в рифмах дело здесь, не в строчках на листе —
В той правде, что живёт в священной простоте.

Смотрю, как снег летит и падает звезда,
Как время всё застыло в зазеркалье льда.
И кажется порой: весь город — зимний сон,
Где мы с тобой вдвоём растаем в унисон.

А снег всё падает, храня свои пути,
Которыми душе назначено пройти.
Он помнит каждый шаг и каждый тихий вздох,
Он видел сотни зим и тысячи эпох.

В его молчании — все тайны бытия,
В его паденье — суть потерянного "я".
Он учит нас принять неспешность перемен,
Не требуя  ни злата, ни камней взамен.

Когда-нибудь и мы, как этот светлый снег,
Поймём, что краток путь, что быстротечен век.
Что главное — уметь, как он, прощать, любить,
И каждому окну свой тихий свет дарить.

И может быть тогда, в рассветной тишине,
Мы различим слова в кружащей белизне:
О том, что жизнь проста, что святость — это миг,
Когда ты понял всё, но затаил свой крик.

Так падай, чистый снег, укутывай дома,
Пусть каждая душа постигнет: что зима —
Не холод и не тьма, а таинства пора,
Когда весь мир притих, чтоб слышать голос сна.

KoSan