Диагностика

Угрюмый, худой старик - одноклассник мой.
- Привет - он кивает мне.
- Ну, привет, привет.
- А ты представляешь, - седою трясёт головой,-
Так долго болею, диагноза только нет!
Недавно летал я в Мадрид, - старик говорит, -
И там распознать не сумели болезнь мою...

Но было не нужно ему ни в какой Мадрид -
Я вижу обвившую тело его, змею.
Такое не слепит любой воспалённый сюр,
Такое приснится – не вспомнишь потом букварь,
Отчасти, сошедшая с древних, больных гравюр,
По внешнему виду – совсем не земная тварь.

А он продолжает:
- Жестока болезнь моя:
И давит повсюду, и, одновременно, жжёт...
(Змею покрывает горящая чешуя.
И я понимаю, что мой одноклассник не лжёт.)

- Хочу, - говорит, - полететь в Иерусалим,
Во Храм Воскресения, там поставить свечу...

Но мы со змеёю друг другу в глаза глядим,
Змея усмехается - я обречённо молчу,
Что нет перспектив у земного его бытия,
Любая святыня – в напасти такой не спасёт,
И Бог – не поможет, когда убивает змея,
Что прямо из сердца, из самого сердца растёт.