Спящая...

Давно не видел, женщины я, спящей,
Присевши, рядом, на краю постели,
Укрытой одеялом, как метелью,
Порошей белоснежною, опавшей…
Не поправлял, касаясь, невесомо,
Её плеча, чтоб сны, не потревожить,
Где лунный свет, касался, нежно, кожи,
А женщина, шептала что-то, сонно…

Не опускался, на пол, на колени,
Поближе быть, губами и щекою,
Напомнить вкус, признав, опять, родною,
Цветком из осени, поры… весенней…
Волос, с подушки, запаха, немного,
Рассыпанных, той женщиной, небрежно,
Что может быть, я знаю, очень нежной,
Я не вдыхал… Виновна где, дорога…

Дыхания не слушал, замирая,
Когда оно, вдруг делалось, неровным,
Со сна, быть может, бывшего, нескромным,
В котором, был и я, её, лаская…
И линий тела, плотью одеяла
Укрытого, не довелось, додумать,
Где жажда, с нежностью, рождает в сумме,
Любовь, что никогда, не увядала…

** А если мне, не эту, а другую…
То лучше одному… Но не чужую…
В годах, где тишина, от ног босых,
Не дрогнет, никогда, средь снов моих.
А под рукой, простынный плен, пусть стыл,
Но о любви своей, как прежде, не забыл…