Вдоль некогда родных дворов...

Вдоль некогда родных дворов,               
к калитке, запертой щеколдой.   
Ловлю взгляд заспанных цветов         
и направляюсь к двери жёлтой.

"Кто там?" -  изысканный вопрос.          
Смотреть меня в дверной глазочек.      
И куча шпилек для волос седых держали тот клубочек.            

Свои суставы торопя,                звук выдавали половицы.       
Рукою сдвинула засов,              в халате, с болью в пояснице.    

Где запах стен за ней знаком. Стиральная машина - Вятка.  Помыл бы ноги перед сном,  да рукомойника нехватка.          

Глазами озирал портрет        на шифоньере в полудреме.    Часы мне тикали в ответ,        как маятник на метрономе.         

А на трюмо висит платок.    Парфюм дал запах спиртуозный.             
В букете полевых цветов    гвоздики аромат распознан.

Года рисуют мудрый взгляд, переживающий разлуку.         
Когда к дороге шли, она         
мою сжимала крепко руку.

А август ранний унесёт           в те беззаботные нас дали: 
сковорода, блины печет,         
пока ей ягод собирали.

Мне не хватает летних дней,  дождей и грязи под ногами.     Той лавки на передовой, где тем не исчерпать часами.

Когда, как листья опаду             я с дерева в привычном сквере,            
то обязательно приду                и ты мне вновь откроешь двери.

Лишь вспоминаю голос твой.  Бабуль! А мне уже за тридцать.            
На этом месте дом другой        и скрипа нет от половицы.