Осторожно шуршит среди ночи тварь,
Словно сыщик напавший на след,
Собирая оброк с одиночества
И поныне, и тысячу лет…
Вдруг совою в потёмках заухает,
Покрывало тиши приподняв,
Промелькнёт в речке солнца краюхою
Позади утонувшего дня.
Застучит в крови вспухшими венами,
Освещая путь лунным клише,
И словами всплывёт сокровенными
В моей небом забытой душе…
О любви своей, временем брошенной,
Вечной музе, которая льстит,
И о воле стальной, битой в крошево,
Что осколками в прошлом блестит.
За свободу жизнь всуе запродана,
И скитает она по лесам,
Страсти были ветрами обглоданы,
А мечты служат пищею псам.
Позабыв свои имени-отчества
И пронзённый копьём колдовства,
Напишу… назову Одиночеством,
Брошу костью в голодную тварь.
Оброк
© Copyright: Виктор Майоров, 2024
Свидетельство о публикации №124111301507
Свидетельство о публикации №124111301507
Рецензии