Она стояла, словно свечка,
Не шевелясь и чуть дыша,
Из губ не выронив словечка,
Но громко плакала душа.
Вчера сыночка схоронила.
Теперь никто не позвонит…
Лежит в застывшей он могиле
И ничего не говорит.
Его настигла пуля злая
В степи, на дальней стороне.
О чём он думал, умирая,
В тревожно-гулкой тишине?
Не раз просил её молиться
И за друзей, и за него,
Чтобы плохому не случиться,
Чтоб не убило никого.
Дороги в Храм не получалось,
Всё оставляла на «потом».
Спешила вечно, разрывалась:
Работа-дом, работа-дом.
«Да и зачем молиться в Храме?» -
Всегда считала так она.
Но сын во сне явился маме
И укорил её сполна:
«Ах, мама, что ж ты не сходила
Поставить свечку за меня?
Теперь холодная могила
Меня согреет, леденя»...
И вот стоит перед кануном,
Не шевелясь и не дыша.
Но рвётся медленно, по струнам
Её несчастная душа.
Художник Анатолий Шумкин
Помолись за меня, мама!
© Copyright: Елена Копылович, 2024
Свидетельство о публикации №124111200956
Свидетельство о публикации №124111200956
Рецензии