Песня Бездарь

Нашёл вчера на балконе
Тетради со своим творчеством.
Почитал и внезапно понял,
Что на хрен такое творчество.
Я думал, что прыгал в бездну,
Считая себя героем,
Но я же обычный бездарь
И сам же про это ною.
Я думал, скольжу по рифам,
Слагая смыслы отчаянно,
Но нафиг такие рифмы -
Они все на окончания!
И жизнь моя интересна
Как хрен – разве что длиною.
Я просто обычный бездарь
И сам же про это ною.

[Chorus]
Но за спиной слышу голос.
Такой, что мороз по коже.
Склоняюсь, будто пришибленный.
И он говорит: «Ты можешь».
И он говорит: «Пиши,блин!».

Писать я уже не жажду,
Совсем не хочу пророчествовать,
Как я, может делать каждый -
И НА ХРЕН такое творчество!
Нигде не оригинален,
Я весь из стандартов выткан.
И если б меня украли,
Не дал за себя бы выкуп.
Ведь я же конкретно душный,
При этом всё время ною,
И если б меня кто слушал,
То я бы его не понял!
Да просто вконец банален
И плоский, нигде не выпукл.
Не зря меня не украли,
Никто бы не дал бы выкуп.

Но за спиной слышу голос.
Такой, что мороз по коже.
Лежу, как приши;бленный.
И он говорит: «Ты можешь».
И он говорит: «Пиши,блин!».

Может быть, я простужен,
Шум в ушах с голосами.
Разве я музам нужен?
Пусть бы писали сами…
С холодом в мысли лезет.
Топорная глупая грусть –
Эта моя болезнь,
Которой я так боюсь.
Не убегу отсюда,
Некуда мне спешить.
Вечна моя простуда,
Простуда моей души.