Украинцам которые не видят своих украинцев

Поверьте, что хуже мне не станет,
Если у края пропасти всю жизнь,
Я просижу с водой одной в стакане,
Изгоем всех известных мне Отчизн.

На ваши «ля» и «па» смотрел помногу,
И слушал: до-ре-ми-фа-со-ля-си,
И видел я как кланялись вы Богу,
И как потом вы делали грехи.

Лобзали кисти чиновников высоких,
И совершали поклоны в ноги им,
Да лучше быть до смерти одиноким,
Да лучше буду я вами нелюбим.

Как будто заколдована шаманом,
Как будто бубном она оглушена,
Эта страна, что вечно под тираном,
То с белым вдруг, то с красным вдруг она.

Где алкоголь — спасение от горя,
И всякое решение проблем,
То красным там, то белым там Володя,
Где однолюбам понравился гарем…

Где ненавидят малые народы,
Где я чурбан, и чурка азиат,
Где одному народу лишь Свобода,
Из века в век что пятится назад…

Мне чувство Родины как яд и как могила,
И эти Оды хвалебные стране,
Что свой народ как мачеха кормила,
Природными ресурсами в земле!

Саха (Якутия), поэт Мирошниченко,
Рим и Босфор кому-то отдаёт,
А этот блогер с фамилией Карпенко,
Об украинской смелости орёт…

За русский вальс, за русские гитары,
За русский ритм, за русский разговор,
Что там, что здесь — везде полу-татары,
И патриот, который чуть-чуть вор…

А что мне Русь? Пурга! Сквозняк! Метели!
И в тихой комнате мерцание свечи,
Любовью Русской меня вы не согрели,
Вы поднимаете на близких лишь мечи!

А ей поэту Русь как царство Мира,
С старинным вальсом, с осенним сном, всегда,
Но вспомнить вонь советского сортира,
Она не вспомнит видно никогда.

А там в Тбилиси льют дожди неделю,
Моей душе забытой, тяжело,
И я иду к приятелю мегрелу,
Имеретинское чтоб выпить с ним вино.

Я скуку сбил стихом Мирошниченко,
А про мегрела, простите, я наврал,
Но я не врал про блогера Карпенко,
Смельчак который дома у себя.

Такие блогеры чеченцев только видят,
Что на своих предателей слепы,
Они хохлы чеченцев ненавидят,
Даже побольше, чем русские, все, вы!

Но Трамп пришёл, и вопли громче грома,
Визг поросячий слышен там и здесь,
Куда же делась смелость Тихих Донов,
Снаряды где? И деньги, Байден, где?

Но мы чеченцы трусливые в Донецке,
Мы по деревьям стреляем и кустам,
Но на Ютубе вопли не по-детски,
«Нужны снаряды в Украину нам»!

Поверьте мне, что мне не станет хуже,
Когда мне с ненавистью скажут: ты не друг,
— Друзьями, пусть, мне будут лучше лужи,
Чем будет другом хитрейший из хитрюг!

Людей плохих, как оказалось больше,
Людей хороших, меньше на Земле —
Пусть это будет грустным эпилогом,
Моей тирады в бессмысленном стихе.

2024-11-12