Россия

Гуляют ветры по просторам.
России-матушки моей.
Просторы не охватишь взором.
Всю синь озёр и ширь полей.
Купола церквей её златые,
Сияют в солнечных лучах.
А небеса,такие голубые,
В нарядных белых облаках.


Рецензии