Больно смотреть, когда кто-то страдает за нас,
Как в зеркале, но размытом, отражаются лица,
Мы авторы драмы, разыгрываем каждый фарс,
И в этом театре, увы, невозможно проститься,
Глаза их говорят беззвучно, как письма,
Под каждой строкой ожидания груз,
Осень листьями шепчет песнь свою давнюю,
Но рассыпанный текст лишь безмолвный обуз,
Разочарованность меряет шагами круги,
В них наши тени качаются снизу,
Всё, что казалось нам жаркой борьбой,
Теперь, лишь пепел сгоревших капризов,
Мы смотрим в глаза, тех чей плач терпелив,
И каждый их вздох, как упрёки себе,
В этой борьбе, за диковатый мотив,
Мы забываем дорогу, к своей же судьбе,
Какой же урок мы извлечь сможем впредь?
Что, боль и грусть лишь звенья цепочки?
В мире, где тени стремятся свет протереть,
Мы остаёмся пленниками своей же отсрочки.....
Пленники своей же отсрочки
© Copyright: Иван Дмитриевич Лебедев, 2024
Свидетельство о публикации №124111200229
Свидетельство о публикации №124111200229
Рецензии