Из Михайловского лета в Болдинскую осень

Немота... Чернильница засохла.
Застоялся в стойле мой Пегас.
Муза сладкозвучная оглохла
От далеких канонад в недобрый час.

Чем помочь?  Да не бывает проще:
Ноги в руки, ноутбук — в рюкзак.
Принимай, михайловская роща,
Немтыря в лечебный полумрак!

Знаем мы по пушкинским твореньям
Топографию лесов, полей и вод,
И усадеб местных положенье —
Здесь не нужен нам экскурсовод.

Втихаря отстав от турпотока,
Я пошел слегка наискосок.
Сквозь тростник продравшись и осоку,
На прибрежный выбрался песок.

Я косплеил пушкинскую ссылку —
В Сороти барахтался нагим,
Пил Bordeaux бутылку за бутылкой,
Плёл окрест Тригорского круги.

Мучим жаждой плотской и духовной,
Проклинал отсутствие таверн.
Не спеша, походкою неровной
Трижды обошел аллею Керн.

Здесь у дуба вслух читал «Руслана»,
С золотой цепи кота прогнал,
Там поерзал на скамье Татьяны,
Призывая вдохновенья потный вал.

Ничего —  ни рифмы, ни сюжета...
Не пролила в сердце благодать
Красота Михайловского лета.
Может, в Болдино по осени слетать?