Находит страшные забавы,
Себе, под небом, человек.
В молчанье окунулись травы,
Что на крови поднялись вверх…
И объяснить никто не хочет,
Дурашкам, что игра страшна.
Любовь становится короче:
Острее бритвы и ножа.
И пацифизм, как Мефистофель,
Зовёт наивных пострадать.
За то, что Бог не виден в профиль,
Никак не виден, Он как тать.
О том ветра поют напевы
И травы горькие молчат.
Под небом не хватает веры,
На горьких травах грех почат.
Гробовое молчанье...
© Copyright: Роман Воскресенский, 2024
Свидетельство о публикации №124111000689
Свидетельство о публикации №124111000689
Рецензии