Пророки

Над крышами ещё идёт дымок,
Но нет огня в затушенных каминах,
С креста глядит измученный пророк,
Ему пророчеств так и не простили.

Толпа ещё взирает свысока,
На тех, кто как-то чувствует природу,
Скрипят от напряженья провода,
И лайнеры плывут по небосводу.

Но, в общем-то, всё так, как на заре,
Возникших государств, цивилизаций,
Всё так же полыхает мир в огне,
В одной из многих реинкарнаций.

Всё так же безразличен взгляд толпы,
 И мир всё так же полнится враждою,
Давно, как все мосты разведены,
Всё той же непокорною толпою.

Весь мир уже, почти сошёл с ума,
И поросла тропа, что на голгофу,
Так многих за столетья привела,
Быть может, тем отсрочив катастрофу.

Не много их стоящих под крестом,
Поднявших взор, пусть даже на мгновенье,
Без страха помышляющих о том,
Какой ценой даруется спасенье.

Бушует снова ливень проливной,
И под ногою снова грязь и лужи,
Пророки снова жертвуют собой,
В который раз, спасая наши души.