Шестидесятилетние

Все меньше нас, шестидесятилетних –
Не самых первых, но и не последних.
И дело не в порядковом числе,
Не в том, какая дума на челе.

В том наше удивительное дело,
Что нас поэзия не проглядела:
Дала нам в руки нервное стило,
А дальше уж кому как повезло.

Везло нам через раз, а то и реже.
Но чаще все же в зрелости, чем прежде.
Наверное, еще и потому,
Что жить мы стали больше по уму.

Хотя на нас кричали и рычали,
Мы все-таки не стали сволочами.
И можно с чистой совестью сказать:
Не дали многим сволочами стать.

Все меньше нас – шестидесятилетних.
И мы – не в лакированных штиблетах,
Не в модных пиджаках от кутюрье,
И нет у нас изысков на столе.

Одеты мы в поношенные джинсы.
Едим лишь то, что надобно для жизни.
Что лучше, жизнь, еще поэту дашь?
Бумагу да простейший карандаш.

Уходит век шестидесятилетних.
Все сказано уже на юбилеях.
А то, чем стал еще житейский путь,
Господь определит когда-нибудь.

Хоть пальцы и сжимаются до хруста,
Все это так и будет, как ни грустно.
Но есть успокоение и тут:
Вослед сорокалетние идут.


                2008