О поэзии

Пишу стихи - читаю прозу,-
Она поэзии полна…
Серьёзно или несерьёзно -
Никто не знает, что она,
Вообще сказать, – не существует,
Поскольку всякий индивид
Её по-своему трактует
И, соответственно, творит.
Для древних греков – это слово,
Для Ренессанса – дух и ритм…
Так, чёрт возьми, тогда какого
Твой взгляд мне голову дурИт!?..
По мне, так лишь бы нерв цепляли,
Будили чувства, мысль вели…
Не надо мне твоих деталей,
Метафор мартовской мозгли,
Концептуальности заумной,
Неологизмов и лексем…
И без тогО мой яр Везувий
И сбалансирован, меж тем.
О да, куда уж мне, конечно!..
И обхожу я ваш бомонд,
Спеша к руинам и скворешням,
Как Баратынский и Бальмонт.
Пишу стихи - читаю прозу:
Такой занятный парадокс.
Не всё вертеть под носом розу,
Благоуханный нюхать флокс;
Внимать поэтам чувства ради
И иссушаться до костей…
Ревнивой стопкою тетради
Не льнут к перу чужих гостей.
Ни стихотворцы, ни поэты,
Ни рифмачи, ни прочий сброд
Нас не проймут, коль искры нет и…
Скорей всего – наоборот.
Так не зудите, теоретик,
Над ухом мне, как майский шмель!..
Помехой, смею я заметить,
Вы мне являетесь досель.